Все записи пользователя Svetlyachok

  1. "Говорят, что я - того..." 83

    Ох, уж эти детско-взрослые поэты. С днем рождения, Марина Бородицкая. Хулиганская и вдумчивая, образная и ясная, смешная и серьезная. Вот и захотелось в подборке перемешать стихи для маленьких детей и для детей повзрослевших.
    ***
    Говорят, что я — того,
    В голове, мол, каша.
    Это правда, я ТОГО,
    И все больше я — Его,
    И все меньше ваша.

    ***
    Увидя
    свой
    хвост,
    удивилась
    змея:
    — Неужто,
    друзья,
    это
    всё
    ещё
    я?

    ***
    Меня ужалила пчела.
    Я закричал: «Как ты могла?!»
    Пчела в ответ:
    » А ты как мог
    Сорвать любимый мой цветок?
    Ведь он мне был уж-жасно нуж-жен:
    Я берегла его на уж-жин!»

    ***
    Когда в троллейбусе едешь,
    А окна застит мороз,
    Кажется, будто едешь
    Мимо сплошных берез,
    Мимо серебряных елок,
    Позванивающих, как жесть...
    И кажется: путь ...
  2. Благословенный свет 97

    С небольшим опозданием, но все же ... 24 июня день рождения Арсения Тарковского, поэта, отца Андрея Тарковского. Кажется, проходил сквозь всю неразбериху 20 века, душою оставаясь в веке Серебряном. Классический, любимый, лиричный, философский, иногда ироничный.
    ***
    Вечерний, сизокрылый,
    Благословенный свет!
    Я словно из могилы
    Смотрю тебе вослед.

    Благодарю за каждый
    Глоток воды живой,
    В часы последней жажды
    Подаренный тобой,

    За каждое движенье
    Твоих прохладных рук,
    За то, что утешенья
    Не нахожу вокруг,

    За то, что ты надежды
    Уводишь, уходя,
    И ткань твоей одежды
    Из ветра и дождя.
  3. "Ведь где-то есть простая жизнь и свет..." 97

    День рождения Анны Ахматовой. Нельзя не откликнуться на это поэтическое эхо, которое звучит сквозь столетия. В разные моменты жизни всплывают в памяти разные ее строки. Сегодня - простые, немногословные, даже нарочито аскетичные, при этом драматичные. Не о любви, о жизни. И о войне тоже захотелось вспомнить после вчерашнего дня Памяти и скорби.
    ***
    Ведь где-то есть простая жизнь и свет,
    Прозрачный, теплый и весёлый…
    Там с девушкой через забор сосед
    Под вечер говорит, и слышат только пчёлы
    Нежнейшую из всех бесед.

    А мы живем торжественно и трудно
    И чтим обряды наших горьких встреч,
    Когда с налету ветер безрассудный
    Чуть начатую обрывает речь.

    Но ни на что не променяем пышный
    Гранитный город славы и беды,
    Широких рек сияющие льды,
    Бессолнечные, мрачные сады
    И голос Музы еле слышный.

    ***
    Важно с девочками простились,
    На ходу целовали мать, ...
  4. "Слава не замедлит к нам прийти". 74

    Но сначала к ним пришла война и смерть. Плеяда талантливых молодых поэтов: Коган, Кульчицкий, Гудзенко, Городисский, Багрицкий и другие. Какое поколение убито... В день начала войны пусть будут пронзительно оптимистичные стихи Николая Отрады. Погиб в 22 года.
    Мир
    Он такой,
    Что не опишешь сразу,
    Потому что сразу не поймешь!
    Дождь идет...
    Мы говорим: ни разу
    Не был этим летом сильный дождь.
    Стоит только далям озариться -
    Вспоминаем
    Молодость свою.
    Утром
    Заиграют шумно птицы...
    Говорим: по-новому поют.
    Всё:
    Мои поля,
    Долины, чащи,
    Солнца небывалые лучи -
    Это мир,
    Зеленый и журчащий,
    Пахнущий цветами и речистый.
    Он живет
    В листве густых акаций,
    В птичьем свисте,
    В говоре ручья.
    Только нам
    Нельзя в нем забываться
    Так,
    Чтоб ничего не различать.
    Чтоб цвела земля во всей красе,
    Чтобы жизнь ...
  5. Выкрики экстраверта 148

    Вечно стонут интроверты. Вечно требуют повышенного к себе внимания. К своим тонким чувствам и переживаниям. Сова - интроверт - это, блин, синоним творческого глубокого человека. А Жаворонок - экстраверт , значит, по умолчанию - мелкий и глупый? Надоело до жути. Интроверты стонут, жалуются, бросают работу на половине (настроения нет, видите ли, вдохновение ушло, не знаю, когда придет, жду со дня на день, если экстраверты, гады не чуткие, не спугнут). А Экстраверт пашет с утра до вечера. Всех поддерживает, всех заряжает своей энергией. И не жалуется, что ему недодают общения, которое ему необходимо, как воздух. Настроение засунул в ... куда-нибудь и работает работу. Не вдаваясь, скучная она или нет, творческая или нет, осчастливит человечество или так просто - дело делать надо. Экстраверты - в загоне!!! Нет справедливости в мире!!!

    Обновлено 20.06.2019 в 22:32 Svetlyachok

    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Арт , Стихи, проза
  6. Всегда нравилось имя Константин. 154

    А если еще и Бальмонт... Фамилия шотландская, досталась поэту от далекого предка - моряка, бросившего якорь в России. 35 книг стихов и 20 прозы!!! Не все прекрасно, но все искренне.
    "Только любовь", "Будем как солнце", "Тишина" - самые любимые сборники. День рождения 15 июня 1867 года. Клип в его честь.

    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Арт , Культура , Музыка
  7. "Камешки на ладони" 103

    День рождения Владимира Солоухина (1924-1997), русского, советского писателя, поэта. Добротное, спокойное слово.

    из Предисловия к книге

    Иногда мне приходилось сидеть на морском берегу, усыпанном мелкими разноцветными камешками. Они, правда, сначала не кажутся разноцветными – этакая однообразная сероватая масса.
    Сидя на берегу, невольно начинаешь перебирать камешки вокруг себя. Возьмешь горсть, просеешь сквозь пальцы…
    Неожиданно один из камешков останавливает внимание. Он округлый, полупрозрачный,.. сердцевина его слегка красновата, как будто в нем растворена капля крови.
    Или он черный, как лаковый, а по черному лаку – желтый узор, похожий на пальму.
    Или он зеленый, а на нем летящая белая чайка. Да что говорить – бесчисленны и разнообразны камешки на морском берегу!
    Понравившиеся вам невольно складываете отдельно в купальную шапочку, или в башмак. Хотелось бы их увезти в Москву, показать друзьям, полюбоваться зимой, вспомнить ...
  8. Тополиный пух. Жара. Июнь. 122

    Спаниель скачет по сугробам из пуха. Уши вьются, как вымпела. Весь облеплен пухом. Огромный рыжий мастиф тушей залег на подушку из пуха. Лениво смотрит вокруг, изображает белого медведя в засаде. Тоненький мальчик в футболке с капюшоном присел около него на корточки и уговаривает: "Ну пошли, ну, еще шажочек". Мастиф грустно поднимает овальные глаза. Сверху с балкона из-под пуховых туч чихает на все это рыжий толстый кот.
  9. Как красиво 118

    Какое красивое создание! Обалденный рыжий спаниель гуляет по траве. Каштановая длинная шерсть вьется волнами. На ее фоне кокетливый яркий зеленый ошейник. Добродушная, игривая, чувствительная собака. Грация неимоверная. Невозможно взгляд отвести, как играет: зеленая полоска ошейника, темно - каштановые завитки летят по изумрудной траве. Зелень- рыжее -зелень. Нефрит ограненный. Красотища.

    Обновлено 16.06.2019 в 16:46 Svetlyachok

    Обязательные категории
    Арт-студия, Домашние животные
    Категории
    Животные , Стихи, проза
  10. Чистый гений 66

    220 лет. День рождения Пушкина.

    Не дорого ценю я громкие права,
    От коих не одна кружится голова.
    Я не ропщу о том, что отказали боги
    Мне в сладкой участи оспоривать налоги
    Или мешать царям друг с другом воевать;
    И мало горя мне, свободно ли печать
    Морочит олухов,
    иль чуткая цензура
    В журнальных замыслах стесняет балагура.
    Всё это, видите ль, слова, слова, слова.
    Иные, лучшие мне дороги права;
    Иная, лучшая потребна мне свобода:
    Зависеть от царя, зависеть от народа —
    Не всё ли нам равно? Бог с ними.


    Никому
    Отчета не давать, себе лишь самому
    Служить и угождать; для власти, для ливреи
    Не гнуть ни совести, ни помыслов, ни шеи;
    По прихоти своей скитаться здесь и там,
    Дивясь божественным природы красотам,
    И пред созданьями искусств и вдохновенья
    Трепеща радостно в восторгах умиленья.
    — Вот счастье! вот права...
  11. Птицы, как люди 47

    Сижу с мороженым на лавочке. Собралась стайка воробьев, попрошайничают. Активно намекают, напрыгивают, того и гляди, из рук утащат. Кидаю кусочек вафельного стаканчика. Большой слишком. Сейчас столпятся около него и будут дружно клевать. Не тут -то было. Один воробей хватает кусок и тащит в кусты. Кусок больше его головы, унести не может, тормозит, но пыжится. Остальные налетают и давай отнимать. Передрались в клочья. Кидаю еще кусок - не видят. Все в драке. Голубь не торопясь склевал.
    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Стихи, проза
  12. Пух и перо 39

    В ясный жаркий день, когда все плавилось от зноя, на горячем асфальте распластались голуби. Лежат на животе, раскинули крылья, распустили хвосты веером. Загорают? Видно, прогревают перья от насекомых. Вспомнилось, как в детстве в деревне у бабушки летом выносили на жару перины и подушки, чтобы прокалить, просушить на солнце. Жара, впитываем солнце.
    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Стихи, проза
  13. Ни пуха, ни пера 71

    Жутко активно с утра ведут себя галки во дворе. Сегодня чуть не заклевали прохожего. Кидались на голову, орали. Он отмахивался, прикрывал глаза, убегал. Оказывается, упал на землю птенец, они его обороняли. Отгоняют людей и собак. Сейчас затихли. Спасли?..
    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Стихи, проза
  14. Давид Самойлов. День рождения поэта. 85

    Один из любимых моих поэтов.

    На рассвете.
    Почти светает. После объясненья,
    Где все разъяснено,
    Прозрачный воздух льется в помещенье
    Сквозь тусклое окно.

    Все фразы завершаем многоточьем…
    Проснулись воробьи.
    Залаял сонный пес. И между прочим —
    Признанье в нелюбви.

    ***
    Круг любви распался вдруг,
    День какой-то полупьяный.
    У рябины окаянной
    Покраснели кисти рук.

    Не маши мне, не маши,
    Окаянная рябина!
    Мне на свете все едино,
    Коль распался круг души.
    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Стихи, проза
  15. Мне кажется, это хорошо написано. 86

    Еще стихи от Татьяны (Бруклин, США). Она сама не считает это поэзией, просто написала, как чувствовала.

    Why did you make my heart this way
    Was it your wisdom or was it a game?

    Blood runs through my veins from fields of deadliest of battles,
    Gut churning dread inside of me makes delicate chinaware rattle.
    I know the madness of a rider soaring off the edge,
    I felt the soldiers’ courage in their final “hedge.”
    I’m like a loyal horse who’s running to her death,
    Rebellious slave who’s punished for his wrath,
    A gladiator fighting to postpone his fate,
    And desperation stricken, cornered bait.

    For all my pain, please tell me if I went too far astray.
    Is it your wisdom or is it a game.

    Обновлено 03.06.2019 в 09:10 Svetlyachok

    Обязательные категории
    Арт-студия
    Категории
    Стихи, проза

Наши проекты

18+
Яндекс.Метрика